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Cette affaire Cahuzac me fait repenser à un mot de François Hollande, à l’époque de la campagne. Je ne sais plus où, dans quel contexte, une interview, un écrit. Il avait appelé, il s’était réclamé de faire preuve vis-à-vis de ses semblables (hommes et femmes, pas forcément politiques) d’un petit peu d’indulgence. Cela accompagnait son discours sur une société apaisée. Après les torrents de boues déchainées contre Strauss-Kahn, nous allons voir un déchainement contre Cahuzac.

Oh, je comprends le dépit de Filoche, je le partage même. Etre trompé et le découvrir est toujours une immense déception doublée d’un sentiment d’injustice. Je n’ai pas de jugement sur Médiapart. J’estime l’opiniâtreté de ce journal. Il fait son travail de quatrième pouvoir, le pouvoir de surveillance et d’alerte. Bien des publications, qui vont se déchainer sur Cahuzac, devraient en prendre des leçons.

Cahuzac a consacré ses 15 dernières années à un engagement politique. Avant cet engagement, il a n’a pas été honnête, il a fraudé le fisc. Il n’a tué personne, entendons nous bien. Il n’a même pas appelé à la haine. Il a juste fraudé le fisc. Pour ça, il vient de tout perdre. Son très haut poste au gouvernement. Ses mandats. Sa crédibilité. Ses amis politiques. Son honneur. Auprès des Français dont il avait sollicité la confiance, il n’est plus rien. Qu’est il d’ailleurs encore aux yeux de sa famille et de ses proches ?

Alors maintenant, on fait quoi ? Faut-il ajouter le lynchage à la curée ? J’ai tendance à le croire, lorsqu’il dit être accablé par la honte, lorsqu’il dit s’être laissé entrainer dans le mensonge. Un petit peu d’indulgence. Qui n’a pas déjà tenté d’échapper à une vieille culpabilité par un mensonge, et puis s’y est enferré, jusqu’à nier l’évidence ? Jusqu’à l’effondrement ? Qui n’a pas, un jour, demandé à d’autres ce qu’il ne s’est pas appliqué à soi-même ? Celles et ceux, politiques, éditoriaux, qui vont hurler, cracher, tempêter, ont-ils à titre personnel la conscience tranquille quant à leur passé, ont-ils la certitude de leur avenir ?

Et à titre collectif, sont-ils conscient de leur responsabilité ? Encourager la curée, généraliser en accusant tout le reste du gouvernement de ne pas être aussi irréprochable que souhaité, c’est creuser encore plus le fossé entre les Français, les représentants, les élites. C’est ce fossé qui permet aux riches, même honnêtes, de refuser de participer à la solidarité, c’est ce fossé qui permet aux citoyens, même malhonnêtes, de devenir Robespierriste et de voter pour la terreur. Celles et ceux, politiques, éditoriaux, qui vont hurler, cracher, tempêter, lorsqu’ils viendront se lamenter du discrédit des représentants politiques, de la monté des populismes, y repenseront ils ? Qui sème le vent, récolte la tempête.

Cahuzac a fauté, Cahuzac a menti. Mais Cahuzac est puni, et largement. Oublions-le, passons à autre chose. Cracher plus de venin sur lui ne fera pas sortir du bois les autres malhonnêtes, ni ne rendra service à ceux qui, honnêtes, essaient de rendre ce monde un petit peu plus humain.

Un monde un petit peu plus humain, c’est sans doute un monde un petit peu plus indulgent.

La première fois que je suis tombé amoureux d'une vieille mécanique, je n'avais pas 10 ans, c'était un genre de foire, ou de reconstitution historique des travaux des champs, ce qui revient au même. Il y avait une machine à vapeur qui faisait fonctionner une batteuse par l'intermédiaire d'une longue courroie en cuir. Mais bon, une machine à vapeur, c'est presque classique.

En revanche, il y avait aussi une machine à pétrole. Un genre de gros tas de tôle, ou plutôt un gros tas de fer forgé, avec un cylindre énorme, unique, et un échappement gros comme un tuyaux de poêle. Environ deux fois par seconde, il s'en extirpait un souffle brutal de fumée bleutée, sentant l'huile de ricin, accompagné par un bruit de folie qui faisait tout trembler autour de lui, à commencer par cette grosse mécanique. Une burette à la main, un bleu tacheté de cambouis, le mécanicien et sans doute propriétaire posait devant son monstre qui, maigre profit de ses éternuements, faisait tourner tout doucement une immense roue de fonte accouplée à je ne sais plus quel genre d'engin. J'étais fasciné. Au plus profond de moi, j'enviais à mourir le possesseur de cette mécanique, ce type aux cheveux batailleux qui avait l'honneur immense de provoquer ces tremblements, ces fumées, ces craquements, ces grincements, ce type fantastique avec sa burette huileuse qui comprenait cette chose, qui la faisait tourner et qui devait s'amuser comment un fou à lui resserrer des boulons. Bien des années plus tard, j'ai ressenti la même émotion devant un moteur Anzani à trois cylindres, celui de la traversée de la manche par Blériot. J'étais à un meeting aérien, en Sarthe, ou en Mayenne, qu'importe. L'engin était déjà plus compliqué, mais j'y retrouvais cette émotion de la mécanique empirique, qui tourne par l'addition d'astuces souvent improbables, qui vibre davantage qu'il ne produit de mouvement utile, mais qui enfin, fonctionne, et ce n'est déjà pas si mal !

Hier, lorsque je me suis retrouvé devant ma moto qui refusait de démarrer dans son parking souterrain, j'ai ressenti d'abord de l'agacement, et puis ensuite, presque de l'amusement. De l'agacement parce que contrairement à un Anzani sur un meeting, ce moteur j'en avais besoin. De l'amusement parce que derrière ce moteur réfractaire, il y avait la promesse d'un peu de réflexion pour le remettre en route. Oh, le diagnostic était facile : une batterie abandonnée dans un souterrain non chauffé pendant deux mois d'hiver est un indice assez flagrant de batterie déchargée qui dispose d'assez d'énergie pour faire fonctionner l'électronique de la machine, mais certainement pas pour vaincre la compression d'un moteur froid.

Mais une bête panne de batterie, c'est l'occasion d'aller trainer un petit peu sur quelques forums motards, se délecter des astuces des uns et des autres, des affirmations à l'emporte pièce, de la mauvaise foi inhérente, de la provoc gratuite, et tout ça rien que sur un seul sujet, oh combien gravissime : est il pertinent de faire tourner le moteur une dizaine de minutes toutes les quinzaines pendant l'hiver ? De l'attaque gratuite contre les crétins en italiennes (forcément en panne) aux répliques sur les japonaises (inévitablement sans âme), en passant par des digressions sur la viscosité de l'huile et le risque de glaçage du cylindre, on évoque l'importance de contrôler le régulateur (qui me semble pourtant bien le dernier des éléments sujet à la panne hivernale). Arrivé à ce niveau de discussion, on a lu tout et son contraire, ce qui prouve bien que ces mécaniques, on les aime et on les vit comme on entre en religion : de manière parfaitement irrationnelle, comme des enfants face à des machines qui tournent surtout pour nous faire rêver. Certaines vieilles machines me font furieusement rêver.

Voiture 16, un câble Apple sort des toilettes et rentre dans un compartiment de première classe. Nous sommes dans ce train depuis plusieurs heures déjà. Un compartiment. 6 personnes. Un corail, pardon, un intercité 100% éco, de nuit, mais qui aujourd'hui circule en journée. Besoin de se dégourdir les jambes, je sors dans le couloir, et marche sans but précis, sauf peut-être rejoindre la voiture bar supposée être en queue de train.

Et voiture 16, un câble Apple sort des toilettes et rentre dans un compartiment à la porte fermée. La modernité surgit ainsi, fil blanc courant sur la moquette d'un couloir de train de nuit. Qui circule de jour.

Je suis du regard ce fil. L'alignement des portes de compartiment. A une extrémité, adossé à la cloison, un homme aux lèvres charnues et aux yeux à demi fermés. Elle n'est pas mal, cette voiture. Comme les autres premières classes, elle est blanche et mauve. Les peintures sont récentes. Les moquettes, justement, recevront leurs taches bientôt, plus tard. Je réalise que, comme pour ce compartiment où rentre ce fil blanc, toutes les portes sont fermées. J'ai traversé plusieurs voitures de seconde pour arriver jusqu'ici, et celles des secondes sont toutes ouvertes. On y aperçoit un étonnant melting pot, une jeune fille au regard fatigué, un type qui dort avec un étrange pull over orange vif, un jeune penché sur un ordinateur portable, de nombreux regards plongés sur de petits écrans de smartphones, regards agacés par cette connexion réseau qui ne cesse de sauter, une dame d'âge mur qui lit un roman de gare, un gros type qui ronfle, un casque rose vif… La seconde se montre, la première est fermée. La pudeur est-elle un luxe onéreux ? Je m'arrête un instant, m'adosse au couloir, puis finalement vient poser mes avants bras tout à côté des vitres. Le train avance. J'aimerai dire qu'il peine, qu'il alète, qu'il souffle et grince, et même que les escarbilles volètent le long des fenêtres tandis que le machiniste lance un long coup de corne qui se réverbère sur les montagnes. Mais non, je ne suis ni dans Harry Potter ni en 1925, je ne suis pas magicien ni un jeune homme en permission retour du Maroc qui rend visite à ses parents en Savoie, et ce train avance bien régulièrement, pas bien vite certes, mais peut-être déjà un peu trop vite pour vraiment se laisser aller à une longue indolence.

Le paysage, triste, quelques hameaux, défile. Des couleurs grises et marrons qui se succèdent derrière des vitres froides. Des forêts d'hivers, des arbres tristes. Clac-clac, clac-clac. Le bruit des rails. Je suis des yeux les lignes de démarcations que sont les fossés et les haies, qui d'ailleurs ne démarquent rien. En décembre, les champs ne sont qu'une vaste et morne étendue de terre labourée, pas de jaune des tournesols en guerre contre le vert de la luzerne ou l'ocre des blés. Il y a pourtant dans cette humide solitude quelque chose de rassurant, de stable. De triste, oui, mais cette tristesse complète et égoïste, comme dirait Sagan, une tristesse langoureuse, un ennui, que l'on regarde défiler un peu comme au spectacle, sans trop réfléchir, juste en soupirantu. Un jeune homme marche en chaussette dans le wagon. Il me croise. On se frôle, on se retient aux parois du train.

Je repasse en seconde. Porte intervoiture orange, comme avant, comme les vrais corails, avant qu'ils ne deviennent des intercités, comme ces vrais train de nuit qui nous emmenaient, enfants, de Lyon aux Sables d'olonnes, ces corails qui semblaient déjà vétustes dont on descendait au petit jour, les yeux bouffis d'un sommeil inachevé, les cheveux en bataille et le tshirt froissé, la peau moite, en trainant un sac à dos mal refermé. Le modernisme est gris métallisé, il efface le rail et se focalise sur le point de départ, et sur celui d'arrivée. Intercité. Entre ? Rien. Disparus les champs labourés, la luzerne, l'orge, le blé, le tournesol, envolées les maisons isolées, les haies, les voies viscinales, sacrifiés pour que, des toilettes, sorte le câble blanc d'un écran.